Son hojas de papel, ¿son latidos en mi corazón?
Un sin fin de metros por caminar, y varios cuerpos amontonados.
El aire detenido, y el oxigeno de vacaciones.
Un tiempo presente, una pisada que se acumula en mi pasado.
Ojos cerrados, puños congelados.
¿Esto es amor?, ¿esto es sangre?
Tus manos impulsadas, todo parece entrelazarse, dos anatomías conectándose.
Pestañas quebradas, narices lastimadas.
¿Somos ambos corriendo entre la nieve tomándonos de la mano?
¿Somos vos y yo juntos?
La realidad no tiene definiciones, la imaginación no me parece existente.
Dibujo violines y declaro su sonar.
Tu respiración choca contra mi piel.
¿Estos son latidos?, ¿han vuelto?.
Lo que ahora somos, ¿es lo que queremos ser?
Perdidos, descontrolados, asustados... aturdidos, no paramos de girar.
Mis gritos se silencian en el aire, un par de prendas liberadas.
En segundos, vamos terminando de girar... tocamos el suelo.
Nos desconocemos.
Tus pupilas se apartan, y el suelo se aturde con tu correr.
La porcelana nos va inmortalizando.
Quedamos en pose cortes, plasmados en aires de desamor.
Tu mirada opuesta a la mía, y la mía, opuesta a la tuya.
Cada elemento deja de funcionar.
Sumamos una pieza más a esta exposición de arte, concurrida por más de cien pares de ojos curiosos.
Amantes, pinturas, cuadros, marcos, porcelana, sentimientos, todo en un tiempo, todo detenido, todo en un solo condensar.
Luis R. Parodi.
